Der satt du på busstoppen i dine tanker med sigaretten i din hånd i en allerede forurenset verden. Det er ikke fra ulike hull som fabrikkens rør eller fra brødhullet som aldri mett akkurat som larven. Selv om den lukker seg inn for å bli noe vakkert som flyr en stakkars stund. Ingenting er som skjørt som dette insekt der solen brenner hull på dens vinger, og den mister sin frihet til hvor den vil. Lufta er for alle som ikke klarer eller har lært å fly med det naturen har delt ut til dem.
Tilbakemeldinger
Har du lest teksten? Du kan være den første som forteller hva du la merke til.
Logg inn eller bli Skriver for å delta i samtalen.